做完这些，他调出轨道模拟屏，把十年轨迹叠加上去。那条线安静地延伸着，穿过一个个虚拟星点，像一条被驯服的河。
唐薇忽然开口：“它真的被引导过吗？”
“不然呢？”林浩反问。
“也许是自然现象。”
“自然不会每四年就打断一次通讯协议，也不会用汉字部首当密钥。”他顿了顿，“这不是巧合，是对话。我们听懂了第一句，接下来得回答。”
“怎么答？”
“用行动。”他说，“告诉他们，我们也懂规矩。”
唐薇没再问。她重新戴上耳机，继续监听地磁信号。下一波0.07Hz脉冲将在一百一十八分钟后到来，她得准备好记录。
林浩看了眼时间：早上七点四十三分。太阳正越过东方环形山，阳光斜照进指挥中心，打在青铜色机械腕表上。表盘里的星图仪零件泛着微光，那是父亲留下的东西。小时候他总以为那是玩具，长大才知道，那是人类最早试图理解星空的方式之一。
他拿起钢笔，在图纸背面写下几个词：
**控制**
**共处**
**回应**
然后划掉第一个，留下后两个。
门外传来脚步声，是轮班的技术员来接岗。林浩起身让位，走到窗边站定。玻璃映出他的脸，胡子没刮，眼下有青黑，但眼神是清醒的。外面，月壤3D打印先遣队正在检查外围结构。机械臂缓缓移动，像在给沉睡的巨兽缝补伤口。
他知道接下来是什么——安全防护升级，工程队进场，陈锋会带着他的匕首和辐射仪回来，一级戒备随时启动。但现在还不是时候。
现在，只是预测完成的这一刻。
他掏出手机，翻到一张照片——敦煌壁画修复现场，母亲戴着口罩，手里拿着一支细毛笔，正在修补飞天衣袂。那一年，她还不知道自己得了病。她只知道，有些颜色一旦脱落，就再也找不回来了。
他关掉照片，把手机放回口袋。
转身走回主控台，他轻声说：“陆九渊。”
日志没有回应。
他已经不在了，或者说，进入了待机。
林浩也不再叫他。他知道AI不是仆人，是伙伴。该干活时出现，干完就退场，不多一句话。
他调出工程调度面板，准备将预测结果移交基建组。手指悬在发送键上方，停了两秒。
然后按下。
屏幕显示：“指令已发送，接收方：广寒宫工程指挥部，状态：待确认”。
他松开手，靠在椅背上，闭眼三分钟。
再睁眼时，目光落在唐薇的方向。她还在听地磁信号，耳机没摘，手指偶尔在桌面敲击，像是在翻译某种只有她听得懂的语言。
他没打扰她。
有些工作，不需要言语。
窗外，阳光继续推进。一束光打在主控台边缘，照亮了那支钢笔，也照亮了刚才写下的两个词：
**共处**
**回应**
灰尘在光柱里浮游，像微型星体运行。
林浩伸手，把笔推回原位。
笔尖朝向屏幕，正对着那条刚刚诞生的轨迹线。