寇员外收回目光，重新落回账册，落在那个“三”上，声音低了下去，却更斩钉截铁，带着一种近乎偏执的狂热：
“万僧圆满，方能证我诚心！方能……见我真佛！”
最后几个字，几乎是咬着牙，从齿缝里挤出来的。
“轰隆——！”
恰在此时，窗外一道惨白的电光撕裂天际，紧接着，滚滚惊雷毫无征兆地炸响，震得窗棂簌簌发抖。
狂风骤起，猛地灌入书房，吹得书页哗啦啦乱翻，烛台上的火焰被扯得东倒西歪，明灭不定，在墙壁上投出疯狂跃动的、巨大而扭曲的人影。
寇员外猛地扑到桌上，用整个身体护住那本摊开的账册，动作快得与他平日的沉稳判若两人。
风卷着雨星子扫进来，几滴冰冷的雨水，溅在了那墨迹未干的“三十七”上。
墨迹，晕开了些许。
寇员外死死盯着那团晕开的墨渍，像是盯着什么不共戴天的仇敌。他伸出手指，想要去触碰，又像被烫到般缩回。
烛火在狂风中挣扎，忽明忽暗的光线下，那晕开的墨渍，边缘毛茸茸的，隐隐约约，竟像极了一个嘲弄的、咧开的嘴。
“不……不……”他喉咙里发出嗬嗬的怪响，眼里的血丝更密了，“不能花……不能脏……我的数……我的万……”
又是一道惊雷，仿佛就在屋顶炸开。烛火猛地一跳，终于熄灭。
书房陷入一片浓稠的黑暗。只有窗外断续的闪电，偶尔将屋内照亮一瞬。那一瞬间，张氏看见，她的丈夫，寇员外，仍像一尊石像般，死死地、用整个身体，压在那本厚厚的账册上。
黑暗中，只有他粗重而急促的喘息声，还有那压抑不住的、破碎的、近乎呜咽的低语：
“九千九百六十三……三十七……万……万……万……”
一声声，敲打在死寂的书房里，也敲打在张氏骤然冰冷的心上。
雨，终于瓢泼而下。
……
雨后的华萼城，像是被彻底洗刷过一遍，又像是被泡发了。青石板路汪着水，倒映着灰白的天，和行人匆匆的、湿漉漉的倒影。
空气里满是泥土的腥气和未散尽的雨味，压过了平日的市井烟火。那场夜雨来得急，去得也快，只留下满城湿冷，和屋檐滴滴答答、永无休止的水声，敲得人心头发慌。
唐僧师徒牵马挑担，从湿滑的南门进了城。马蹄踏在水洼里，溅起浑浊的水花。
八戒敞着怀，露出白花花的肚皮，边走边拿袖子扇风，嘴里嘟囔：“这鬼天气，雨是歇了，闷得跟蒸笼似的！猴哥，寻处干爽地方，弄些斋饭是正经。”
他肚子适时地咕噜一声，在空旷的、被雨水洗劫过的街巷里格外响亮。